Tres tristes tigres (Rutina)

Me pongo a pensar en aquel trabalenguas
tres tristes tigres; arduo para el niño,
albañil, aún te cuesta, con mucho cariño,
caerá en mil rompe aguas
pero aprenderá a imitar esas palabras.
Ten tintes trenes, grito aquel pintor
cansado de oír siempre el mismo trinar
otra rutina y otro color,
risas hilarantes tras el festival.
Ahora yo digo; ver tristes sienes,
empiezo a entender, el mismo ritual,
te sigo pintor me voy a un rural
destino, en que desmelenar crines
será mi inquietud final.

La muda

Parloteaban…como animales desorientados,
fue cuando escuché sus intenciones,
el anciano acabó su perorata y dictaminó mis acciones.
Un puñal se acercó a mis manos, mis ojos totalmente acobardados
rindieron su atención hacia cualquier otro lado.

Empecé a sentir el dolor en mis dedos
fluía hiel por mis venas,
comenzó a brotar con el primer: —cedo;
que mi piel susurró a duras penas.

Volví en mí, el sol bañaba mis retinas
abracé a las sombras,
todo me dolía como si clavadas tuviera espinas.
Miré hacía mi torso
y no tenía epidermis, parece que había mudado,
ahora vestía el rostro
de aquello que obtuve teniéndote a mi lado.